Любимая на ангела похожа,
когда она в постели сладко спит.
В часы ночные мне всего дороже
её спокойный, трогательный вид.
Улыбка на устах её застыла,
а на лицо спустилась благодать.
Она во сне мужчину пристрелила,
что шубу не хотел ей покупать.
Лицо любимой для меня как книга,
прочитанная вдоль и поперёк.
Решенье ей принять — хватило мига,
и маузера спущен был курок.
Вот вздрогнула. И то не без причины.
Как ей следы получше замести?
Что делать с трупом этого мужчины?
И как теперь на шубу наскрести?
Во снах её ничто не безнадёжно.
А мне с любимой рядом, в тишине,
не спится что-то и душе тревожно:
а вдруг меня убили в этом сне?