Бывают просто люди, а бывают люди-книги…
Их хочется разгадывать, читая…,
снимая, как тяжёлые вериги,
за слоем слой, ища за адом двери рая.
Их хочется вдыхать, не прекращая…
Глотать, как воздух, и питаться ими…
Что дальше будет-лишь подозревая…
Родными станете или совсем чужими…
Они как океаны-дна не видно,
им внутрь заглянуть-немая бездна.
Там есть и свет, и горькие обиды…
И всё внутри сокрыто, как созвездье-
картину не сложить, не разгадать
ту россыпь звёзд-одна другой лишь ярче…
Здесь нужно просто верить, просто знать-
ни чудо не поможет, ни удача.
И каждая страница как прозренье,
и в каждой букве-яд…дающий силы…
Есть люди-книги, люди-наслажденье,
фонтан из золотой огромной жилы.
Бывают просто жизни, просто люди…
Но есть хитросплетенья амальгам…
Увидев раз, такое не забудешь.
И прикоснувшись,
станешь книгой сам…