Я скучаю… какие тут скажешь слова,
Мне не в радость совсем, долгожданные месяцы лета.
По ожившей душе, полноправно шагает зима,
Не боясь, ни на миг, оказаться под солнечным светом.

Я скучаю… с предательским боем часов,
Что как будто нарочно, решили затягивать время.
Словно в бездну лечу, между наших с тобой полюсов,
Как осенний листок, ветрами застуженный всеми.

Я скучаю… и осень ещё далека,
Хотя в сердце дождливо, и слишком глубокие лужи.
А в такую погоду, ты знаешь, тоскливо слегка,
Если нет с тобой рядом того, кто тебе очень нужен.

Я попрощаюсь с Вами навсегда,
Не дожидаясь наступления ночи.
Так поступают люди иногда,
Так люди поступают между прочим.
Так поступают, растеряв слова,
Или когда их сказано без меры.
Когда душа практически мертва,
И шаг последний станет шагом первым.
Я попрощаюсь, чтобы дальше жить
Без ожиданий перемен и фальши.
Я попрощаюсь, чтобы не любить,
Или любить, но только так, как раньше.

Через несколько лет их уже не прочтут, забыв.
Затеряются строки среди электронной пыли.
И сотрется из памяти тот, кто писал, любив,
Про себя и про тех, что когда-то его любили.

Кто писал о душе, от души, не жалея слов,
Напоказ выставляя свои сокровенные тайны.
И желая, чтоб кто-то коснувшись его стихов,
Хоть на миг, хоть на маленький миг, но счастливей стали.

Затеряются… будто и не было их следа,
К сожалению, чувства в строчках -такая малость.
А читать о любви — это полная ерунда,
И всем сердцем любить, и с любимыми быть — слабость.