Я не Ваш, Господа. Я не Ваше спасенье.
Отпустите меня в мою светлую грусть…
Я пройдусь, Господа, по печали осенней
И вернусь, Господа, обещаю — вернусь.
Я вернусь в этот мир, где качают пороки,
Ускоряя свой бег, я вернусь… в никуда
А сейчас, Господа, так не будьте жестоки,
В мою грусть отпустите меня, Господа.

Ведь не Ваш я отныне, не Ваше спасенье,
Я не Ваш, Господа… Я осенняя грусть
В этот мир, Господа, став капелью весенней,
Я однажды вернусь, обещаю, вернусь.

За все приходится платить:
За храбрость — славою безумца,
За веру — тоннами презумпций
виновности от тех, с кем жить.
За искренность — ударом в спину,
За доброту — куском души,
Использованием — за наивность,
Любовью — за возможность жить.
Надеждой — за чужие игры,
Ступенями — за этажи,
Здоровьем — за мельканье в титрах.
Собою — за другую жизнь.

Можно прочитать, согласиться и забыть, можно прослушать, понять и забыть, можно увидеть, возмутиться/восхититься и забыть, можно прожить, убедиться и забыть. Память не кладовка, не архив, не мусороприёмник, конечно, но в нужный момент, как банкомат, выдаст нужную информацию, напомнит, чтобы мы вспомнили… и забыли…