Коль здравие для вас не безделушка,
Оделись потеплее и в лесок,
Сидит там средь ветвей одна кукушка,
Отмеривает смертным век и срок.

Ее подряд рекомендуют дружка-дружке,
Ведь правда- смысл мучить докторов?
Когда сходил разок ты к той кукушке,
И сразу понял- болен иль здоров?

Вот скажет, например, «В твоем запасе,
Как минимум, лет сорок, или сто»,
Какого хрена, дорогуша в этом разе,
Тебе больничный оформлять вообще листок?

Но если, хоть и вылез вон из кожи,
В ответ услышал только жиденькое- «Ку»,
Не трать ты на лекарства лучше грОши,
Побереги ты для родных свою деньгу.

Она им ой, как вскоре пригодится-
Ограда, памятник, торжественный банкет,
А для тебя коль есть сейчас в больнице,
Один, сам понимаешь, кабинет.

Не зарастает к ней народная дорожка,
Бывает только слышно из кустов:
«Ты это… поднакинь еще немножко,
Давай пересчитай, умножь на сто».

Она и рада вылезать из оперенья,
Совсем дошла уже от нужности такой,
С трудом выкраивает каторжница время,
Себе там на поесть и на покой.

Но не иначе как досаднейшим курьезом,
Возможно объяснить тот странный факт,
Что изо всех ее отчаянных прогнозов,
Не сбылся ни один еще никак.

Но раз в пророчествах она так невезуча,
По что в лесочке топчется народ?
— Так и в больнице диагностика не круче,
Зато… кукушка денег не берет.