За счастьем он гонялся с тех пор, как смог ходить. В четыре, в десять, в двадцать — всё было впереди, сегодня было нужно в то «впереди» бежать. По льду, углям и лужам, по острию ножа, по головам, осколкам разбившихся сердец — он взвоет диким волком, добравшись, наконец.
Пока он шёл в то счастье, вокруг кружилась жизнь. Кто с ней кружился в танце и выходил на бис, тот просто жил сегодня. А он хотел потом. Чтоб что душе угодно он мог нести в свой дом, чтоб дом тот был просторным, чтоб куры не клюют. Чтоб с ним никто не спорил, чтоб он был главным тут.
Учился и работал. Дружил и предавал. Когда был рядом кто-то, он сразу мчался вдаль, все «кто-то» будут после. Он выберет их сам. Он шёл, упрямый ослик, не видя колеса, которое он крутит, как белка и хомяк.
А рядом были люди — никто ни друг, ни враг, никто ему не важен. Он так же — никому.
Всю жизнь шагал отважно — но только вот к чему?
И вот пришёл. Все стены дипломами пестрят. Домина огроменный. Ему под пятьдесят. Гуляет в доме эхо, и больше никого. Пришёл, как шёл, к успеху. Но надо ли его?
И вот он воет волком в захлопнутую жизнь. Зачем он шёл так долго наверх, а рухнул вниз?
А счастье было рядом. Он мимо проходил.
Как мало всем нам надо, как много мы хотим.