Я волнуюсь тобой пуще прежнего.
Говорят, так становится с возрастом.
Если почтой окажется небо нам,
Испишу к тебе каждое облако.
Ты волнуешь меня непогодою,
Этой серой, укутанной пледами,
И под самыми нежными сводами
Дотянусь до тебя её ветрами.
Сила вовсе не в гордом молчании
Грубых скал по прибрежному контуру.
Сила в крохотном, милом признании
За раскатами и горизонтами.
За тревогами, шумом, бокалами,
За рождением, детством, отрочеством…
Сила в чайке над этими скалами,
Что кричит тебе от одиночества.
Это раньше мне слов не хватило бы.
А теперь трёх достаточно. Вот они:
Я люблю, я люблю тебя, милая.
Говорят, так бывает со взрослыми.
Иван Якимов