Сколько еще тягучих, пустых часов?
Пасмурных дней, тяжелого сна без снов?
Сколько еще окриков, в спину стрел:
Поздно, не так, не сделано, не успел?

Сколько еще пучком сухих трав в саше
Жить в чужом теле, но хуже- в чужой душе.
Ждать ли чего-то? Мечтать ли о чем — о ком?
Или копить несчастья как снежный ком…

Там на границе тьмы золотой рассвет,
Ждать мне его каких-то сто с лишним лет,
Вместе с рассветом тихо, едва дыша,
Знаю, ко мне вернется моя душа.

Мне нравится моя реальность: снега и дом.
Рук близость, горизонта дальность и в горле ком.
Рассвет в потёмках, тьма средь света и кутерьма,
Сама себе размытость лета, зимы сурьма.

Мне нравится, как в старой песне, что вы не мной
Увлечены, и хоть ты тресни, не смей, не мой
Посуды, пола, старых ставень, брызг от вина.
Моя реальность — свет окраин и седина.

Вернуться в темень. Стянуть одежду, стереть лицо,
Прядь протянуть рукой небрежно, свернуть в кольцо.
Рассыпать по плечам веснушки, налить вина,
Спросить про годы у кукушки… И… Тишина…

Разбилось. Везде осколки.
Ни разу не видела столько.
И мне бы заплакать горько-
Но нет.

Я их собираю в рамку,
Все руки в крови и ранках,
Осколки блестят так манко,
Мой свет.

Из них соберу мозаику:
Пляж, море, ракушки, чайка,
Скажи, что ты хочешь, дай-ка
Совет.
… показать весь текст …