Становясь сороколетним, понимаешь самую отчаянную истину — мир не перевернулся, всё на своих местах. Всё, что в детстве казалось бездарным и слишком мерзким, чтобы существовать в красивом взрослом мире, для которого папа учил держать ровно спину за столом во время обеда, даже если в тарелке у тебя жаренный лук с макаронами, всё, что ты предполагал оставить за скобками, там, когда вам вот-вот исполнилось по девять. Всех этих девочек — стукачек, которые на самом деле не желали мириться с тем, что корона на их голове существует только в глазах их родителей, всех этих девочек, списывающих тихонько с ладошки, коленки, с бумажки под накрахмаленным белым фартучком, всех этих девочек, которые одним говорили одно, а другим другое, лишь бы внести смуту, а самим, с вжатым в высокий белый бант над жидкими волосами, высокомерием, таким искренним, таким детским, таким комом прикатившимся в этот взрослый, сороколетний мир, потирать ручки и ощущать себя избранной. Девочки, я говорю о вас, потому что ведь это с вами мы прыгали через скакалку, играли «на золотом крыльце сидели» и пили томатный сок, подмешивая соль, из граненных стаканов в продуктовом, девочки, хватит! Зачем вы учите своих новых девочек тому же за что теперь вы себя наказываете лишним весом, изменами мужей, алкогольными запоями «девочками» по пятницам, болезнями и болячками?! В мире нет справедливости — говорят мне, не ищи. Да, нет. Но не в мире, а в нас самих! В нашем душевном лентяйстве, в нашем рабском страхе, в нашем бл@дском желании списать с коленочки правильные жизни.