Какое оружие Вы предпочтёте в четверг?
Но думайте быстро — я в пятницу буду застрелен.
Мне нравится падать в объятья вечерней метели
И новенький «Ульбрих» ронять в обезумевший снег,
На белые простыни стелющей жёстко Невы
/Я стелющим мягко по пятницам просто не верю/.
Что может быть хуже, чем жизнь толщиной с эпопею,
С уснувшим героем в краю сто десятой главы?
Тот край нерушим, чёрно-бел, не подвержен греху.
Туда попадёшь и забудешь, конечно, как звали.
Забудешь про всё, что сияло на кончике стали;
На этом сегодняшнем, северо-дерзком ветру.
Какое оружие Вы предпочтёте сейчас,
Когда в нас горит не вино, не любовь, — а эпоха?
/Но думайте быстро под взглядом серебряным рока —
Он долго не ждёт и не терпит опущенных глаз/.
Никто не владел моим сердцем, как эта метель,
Как белые простыни стелющей жёстко столицы.
/Я падал не раз, и зима обжигала ресницы,
И старые гости стучались в открытую дверь/.
И я забывал параллели, псалмы, письмена;
И старенький «Ульбрих» пылился на полке без дела.
Но время пришло — и иная зима зазвенела,
Иные придуманы были для нас имена.
Какое оружие Вы предпочтёте в четверг?