Спасибо
Нет повести известнее на свете —
Люблю я не тебя, ты не меня.
Не мне ты написала, я ответил
Другой, и хоть полцарства за коня
Троянского, но будет он разрушен
Скворечник, вместе с трелями скворцов,
Мне нравится, что ты умеешь слушать,
И просто где-то есть в конце концов.
Мне нравится, что имени не помнишь,
Не нужно всуе… просто в суете,
Границы нарисованы всего лишь
На рукаве… касаются не т. е.
Чтоб не краснеть, целуй того, кто ближе,
Чтоб из-под ног непрочный шар земной,
И так всегда — она была в Париже,
И весело ей было не со мной.
А по моей, по выжженной Ордою,
По горькой и распластанной степи
Проходят только тени чередою,
Здесь не дыши и никогда не спи,
Иначе просто невозможно выжить,
Чтоб выжить нужно ночь в себе нести…
А знаешь для чего здесь зреют вишни?
Да просто, чтоб тепло зажать в горсти.
…За что спасибо,
я не знаю сам…
Наверное за то, что в этой боли,
Сверяя время по чужим часам,
Я был… всего лишь был… всего…не боле…
Что никогда в церковной тишине,
Ни при какой и никогда метели
Ты этих слов не говорила мне,
И аллилуйя не над нами пели.
И имени не знаю, что мне в них,
Ты их меняешь с каждым новым мартом,
Когда земля оттает. Новый стих,
Написанный на старых, стертых картах,
Начнет дорогу в август, и туда
Идти не нужно — не страницы книжек,
Там только место, где одна звезда,
С которою… становится все ближе.
2010