Мой старый друг, прости, что так давно
Тебе стихи и письма не писала.
Мозаикой вплетаются в панно
Сумбурность чувств и мыслей перепалок.
В фарфоре хрупкой ступки допоздна
Толчёшь слова, метафоры «крутые»,
Отвар иллюзий, мыслей кутерьма
Слагаются в рецепты роковые…
Здесь осень рыжая — глухо-нема.
Пустынные пески — жёлто-седые.
Выносит боль Хамсин из закрома,
И редкий дождь подобен эликсиру…
Ещё чуть-чуть и на дворе — зима…
Сковала льдом осенняя усталость.
Игра в жеманство и самообман
Не для меня, поверь — «Самая малость»…
Возможно, буйство гроз и радуг цвет,
Пустыни бесшабашное убранство
Позволят написать другой сюжет,
Заведомо, без тени диссонанса…
Н.Л.