Ты, с древа тополиный пух,
Куда несешь свое ты семя?
Ведь для тебя оно не бремя,
А инстинктивный дух.
Лишь был бы ветер, он унес
Подальше от домов и пыли,
Где люди также не сорили;
В ту чисту почву, чтоб пророс.
Твое же семя, так мало,
Примерно, половина миллиметра…
Пройдет немало лет, по ветру
Пускать свой пух начнет оно.
И, кажется, мир прост, порой,
Но, он же сложен, в тоже время…
Как из таинственного семя,
Лес поднимается горой.
Вся жизнь наполнена ведь ей —
Любовью Божьей — не простой
Однако ж — ведь с нежностью такой,
Дух Божий все питает много дней.
18 июня 2013 года.