У каждого дождя своя душа:
И с мелочной бывает, и с широкой,
Какой-то к нам приходит не спеша,
Идет подолгу, превышая сроки.
Другой, как жеребенок простучит
Копытцами сырыми по тропинке,
И нет его, лишь весело блестит
В умытом поле каждая травинка.
А есть такие — тучей грозовой
Ворвутся в день и с грохотом, и с рёвом,
Все небеса сомнут над головой —
К таким мы почему-то не готовы.
Всегда врасплох, всегда на полпути
Случаются они — бежим, спасаясь,
Вот так и беды могут в жизнь войти —
Внезапно, о себе не объявляя.
Ещё есть те, которых очень ждешь,
Когда земля от зноя каменеет…
А первый голубой весенний дождь
Из прочих всех — душе моей милее.
Пусть даже видится не голубым,
А бледным, серым, но снега смывает
И стынущее делает живым,
И тропы ливням летним пролагает,
И всем другим дождям: и затяжным,
И грустным, и весёлым, и грибным.