Моя девочка, у нас еще будут принцы.
И белые лошади со сменным седлом.
И мы перешьем твои платья из ситца.
Укоротим, подберем, подошьем.

Твои плей-листы мы заменим другими.
Чтоб больше металла и меньше нытья.
И ты позабудешь постылое имя.
И маме подыщем такого в зятья,

Который полцарства отдаст за улыбку
Твоих, несомненно, бездоннейших глаз.
Принцессы, и те совершают ошибки.
Давай же поднимем хрустальный за нас!

Мне кажется, я медленно остыла.
Я больше не скучаю по тебе.
Какая теперь разница, что было
и кто теперь в ролях в моей судьбе.

Мне кажется, я превратилась в камень.
Как равнодушный гибельный утёс.
Застыло льдом, что называлось пламень.
И ветер обещания унёс.

Мне кажется, я верю всем прогнозам.
Но одному не верю лишь тебе.
Хочу всегда бесчувственным утёсом
остаться в солонеющей воде.

И точка. Больше не о чем писать.
У хронологии забавная черта:
Любить, конечно, можно перестать.
Но вспоминать, наверно, никогда.

И точка. Больше некому звонить.
Как в песне: больше некуда спешить.
Как просто может оборваться нить.
Не вспоминать — не значит не любить.

И точка. Или множество таких.
Ведь знаки препинания- не суть.
Из множества потерянных чужих
Мне б только одного тебя вернуть…