ФИЛАНТРОПИЯ
Из-под тени, тихим током
К нам вползла вина.
Овладела вечным роком
Снова тишина.
Напряглось всё в этом мире:
Почвы, недра, куст.
И наполнились те дыры
Дымом глупых уст.
И зловоние исчадно,
Ложью, что — есть страх,
Вдруг перемололо чары
Ангельские в прах.
Так случается, бывает
С теми, кто — без уз…
Мир для них не умирает.
Он — как-будто груз.
Он несёт такую влагу:
кажется — вода.
А выходит — это брага,
т. е. — есть беда.
Надо не дышать под тенью,
Не ловить слова, —
Что — есть только лишь сплетенья
Прочные едва.
Что посеяны лишь злобой,
Завистью, грехом.
Надо не дышать под гробом.
Надо жить стихом.