… Ты пролился из рук
Полуночной грозой,
Сбылся вмиг, как плохая примета;
Ты — как тень, я — как звук,
Мы сплетались с тобой,
Наплевав на условности света.
Ты обвился вокруг
Виноградной лозой;
Напоив меня собственной кровью,
Ты свалился без сил,
Но меня не спросил —
Я, быть может, такого не стою!
Только взгляды твои прожигали насквозь,
Предваряя известный финал;
Те слова, что, как золото, сжали мы в горсть,
Ты не слышал, а я — не сказал…
Наши души сцепились голодным зверьём,
А телам было этого мало —
И наутро безумное сердце мое,
Застонав, на весь день умирало,
Чтоб воскреснуть для крика натянутых струн,
Чтобы ночью стать арфой твоею;
нервы сталью звенят —
Но больнее стократ
То, что я доиграть не сумею.
Мои чувства и мысли нырнули в туман,
Разум мой удалился от дел;
Как признанья мои превратились в обман,
Ты не слышал — а я не смотрел…
Мы погибнем
В невидимой этой войне,
И наверное, рано, чем поздно;
Если выпадет
Выжить тебе или мне,
Рады будем, наверно, до слез — но
Снова станем глотать
Этот медленный яд,
Что обоих сжигал без остатка;
Коль сбежать ты не смог —
Пусть поможет нам Бог
Удержаться на грани припадка.
Я бросаюсь, как в воду, в объятья твои,
Снова пальцы скользят по плечу;
Вырвать
корень твоей ядовитой любви
Ты не можешь — а я не хочу!
… В старой церкви не поют святые гимны, Кровь на бревнах частокола Католического хора, Свора скалится им в спину, Не по вкусу им отпетые могилы! Крест в руках твоих, но в битве он не годен, Сердце клеть свою проломит, Веру в Бога похоронит, Старый крест — не щит Господень, Свора бесится, и близко Черный полдень. Это не любовь, Это Дикая Охота на тебя, Стынет красный сок, Где-то вдалеке призывный клич трубят, Это — марш бросок, Подпороговые чувства правят бал, Это не любовь, Ты ведь ночью не Святую Деву звал! Вспомни, разве ты читал святые книги? Ты не смог сдержать соблазна Получить себе все сразу, И решил призвать Великих, Так взгляни же в демонические лики! Это не любовь, Это Дикая Охота на тебя, Стынет красный сок, Где-то вдалеке призывный клич трубят, Это — марш бросок, Подпороговые чувства правят бал, Это не любовь, Ты ведь ночью не Святую Деву звал! Ты устал смотреть на праведные лица — Мы тебя не осуждаем, Просто жжем и убиваем, Ты влюбился в демоницу И решил ей подарить свою столицу, Но это не любовь! Это Дикая Охота на тебя, Стынет красный сок, Где-то вдалеке призывный клич трубят, Это — марш бросок, Подпороговые чувства правят бал, Это — не любовь, Разве ночью ты Святую Деву звал? …это не любовь…
… .Недоразвитые крылья нефилима Не поднимут меня в воздух, Хоть ты тресни, хоть убей; Плоть глупа и оттого неумолима, Только просит дать ей отдых От богов и от людей. Разум бегает по грани Обезумевшим хорьком, Подвывая от стараний Не задуматься сегодня ни о ком. Ножик точат ритуальные убийцы — У бедняг единый ножик, Вы представьте — на двоих! В окна пялятся оскаленные лица: Жаждут пёрышек и кожи С жалких крылышек моих. Квазиангельский уродец, Я лежу на алтаре, Будто падаю в колодец, Перегнав вино на воду в сентябре. Не понять и не додумать идиотам — Смерть моя не принесёт им Ни могущества, ни сил, Не откроет им небесные ворота, Да и адские, пожалуй — Их бы в Ад бы кто пустил! Как слабы и жалки люди — Кто сказал бы только им: От бессилья и от дури Не излечит даже мёртвый нефилим.