Портрет
Нас всех рисует время,
Всё пишет наш портрет,
От самой колыбели
До тех прощальных лет.
С дороги не сбиваясь,
Оно ведёт свой счет.
То выстелет морщинку,
То складку насечёт.
За радости сверх меры,
За прежние грехи
Безжалостно и строго
Кладёт оно штрихи.
То длинный штрих положит,
А то взмахнёт слегка—
И белая дорожка
Ложится у виска.
И снова — белым, белым,
И входит цвет в права,
И зимнею порошей
Повита голова.
Идут за годом годы.
Идёт за следом след.
А время всё рисует,
Всё пишет наш портрет.
Меняет наши лица.
И души. И сердца.
А сколько это длится?
А это без конца…