Мы всю жизнь льем из пустого в порожнее, не зная во что это выльется.

Жизнь человека каждого достойна стать романом.
Жизнь интересней вымысла, там правда без обмана.
Про горести и радости, про судьбы не простые …
Все мы немножко грешники, все мы чуть-чуть святые.

Судьба вершится начисто, ее не перепишешь,
И не найти такую же средь тысячи из тысяч.
Покуда не дописана последняя страница,
Живется жизнь как сказка, как сон, что раз лишь снится.

Висит на стенке у меня на гвоздике, как встарь,
Напоминая детства дни, бумажный календарь.
Бесследно в небыль унеслись годА взрывной волной,
Все меньше отрывных страниц хранит буклет стенной.

Страниц оторванных листки не вклеить в жизнь назад …
Так много черных чисел в них, так мало красных дат.
Когда-нибудь простимся мы с тобою, календарь,
И без меня увы пройдет твой первый день, Январь.