Садится солнце. Сонный соловей
Свистит сопрано сиплым серенаду.
Слепые сумерки спешат скорей
Сшить серый сарафан седому саду.

Сутулый силуэт. Сочится свет
Сквозь ситец старых слив сиреневатый.
Сезон стихов. Слагается сонет.
Стекает свежесть струйкой сыроватой.

Сорвется стон серебряной струны…
Слеза. Свеча. Стремление согреться.
Сгорела страсть. Спокойней стали сны.
Спеленуто смятеньем странным сердце.
… показать весь текст …

Вы слышите… осень играет на флейте. по нотам дождя. на краю октября.
Изысканно, чисто (спугнуть не посмейте), волшебною грезой под небом паря.
А может быть, все-таки чудная скрипка? Смычком вдохновенным по струнам — до слез…
И время, застывшее капелькой зыбкой, стекает по листьям уснувших берез.
И вдруг — залилась-захлебнулась гармошка, в безудержной удали тишь разметав,
Лихим перебором по сонным дорожкам и, всхлипнув, затихла средь высохших трав.
Чу, это не липовый шорох по крыше, не клин журавлей над притихшей рекой —
Поет саксофон, то с надрывом, то тише, терзая осеннее сердце тоской.
Позвольте, да это же звуки органа, чаруя, плывут — неподвластны уму —
Вдоль солнечных кленов, вдоль белых туманов, влекут, неземные, хоть в вечность, хоть в тьму.
Прислушайтесь, осень поет, не капелла, сквозь небо уносит божественный хор
Туда, где нет места для грешного тела. мелодию осени. светлый минор…

А где стихи живут? Они — повсюду,
Легки, как воздух, словно мысль, вольны
И, будто жизнь сама, подобны чуду.

От озаренья тайной рождены —
Влетают в душу ветерком весенним,
Голубоватым лучиком луны,

Парят над рощей соловьиным пеньем,
Дождинками сверкают на траве,
И пламенем танцуют по поленьям,

Сияют в акварельной синеве,
Слепого солнца вышиты улыбкой
… показать весь текст …