Садится солнце. Сонный соловей
Свистит сопрано сиплым серенаду.
Слепые сумерки спешат скорей
Сшить серый сарафан седому саду.

Сутулый силуэт. Сочится свет
Сквозь ситец старых слив сиреневатый.
Сезон стихов. Слагается сонет.
Стекает свежесть струйкой сыроватой.

Сорвется стон серебряной струны…
Слеза. Свеча. Стремление согреться.
Сгорела страсть. Спокойней стали сны.
Спеленуто смятеньем странным сердце.
… показать весь текст …

Подари мне, зима, голубой-голубой снегопад
И метелью мохнатой укутай сиреневый вечер.
Я к тебе поспешу, раскрывая объятья навстречу,
По сугробам шальным наугад.
Подари мне, зима, снегопад!

Нарисуй мне, зима, серебристый узор на окне,
Синим-синим раскрась полумраком следы на тропинке,
На берёзы накинь кружева, и прозрачные льдинки
Хрусталём зазвенят в тишине.
Нарисуй мне узор на окне.

Наколдуй мне, зима, наколдуй мне счастливой любви,
Самой нежной и чистой, как снег, что над нами кружится.
… показать весь текст …

А где стихи живут? Они — повсюду,
Легки, как воздух, словно мысль, вольны
И, будто жизнь сама, подобны чуду.

От озаренья тайной рождены —
Влетают в душу ветерком весенним,
Голубоватым лучиком луны,

Парят над рощей соловьиным пеньем,
Дождинками сверкают на траве,
И пламенем танцуют по поленьям,

Сияют в акварельной синеве,
Слепого солнца вышиты улыбкой
… показать весь текст …

Еще так много хочется успеть,
Себя растратить, впрок не оставляя,
Дойти, догнать, дочувствовать, допеть,
Существованье смыслом наполняя.
Сказать: спасибо, жизнь, за смех, за плач,
За все, что так легко и так непросто,
За маленькие капельки удач
И за мечты огромнейшего роста.
За то, что сил дала свой крест нести,
Что всякий раз, споткнувшись, поднималась
И за друзей, которыми в пути
Так щедро я за что-то награждалась.
Что радость позволяла брать в кредит.
И я брала, по ниточке таскала
… показать весь текст …

Вы слышите… осень играет на флейте. по нотам дождя. на краю октября.
Изысканно, чисто (спугнуть не посмейте), волшебною грезой под небом паря.
А может быть, все-таки чудная скрипка? Смычком вдохновенным по струнам — до слез…
И время, застывшее капелькой зыбкой, стекает по листьям уснувших берез.
И вдруг — залилась-захлебнулась гармошка, в безудержной удали тишь разметав,
Лихим перебором по сонным дорожкам и, всхлипнув, затихла средь высохших трав.
Чу, это не липовый шорох по крыше, не клин журавлей над притихшей рекой —
Поет саксофон, то с надрывом, то тише, терзая осеннее сердце тоской.
Позвольте, да это же звуки органа, чаруя, плывут — неподвластны уму —
Вдоль солнечных кленов, вдоль белых туманов, влекут, неземные, хоть в вечность, хоть в тьму.
Прислушайтесь, осень поет, не капелла, сквозь небо уносит божественный хор
Туда, где нет места для грешного тела. мелодию осени. светлый минор…