Мотыльки всегда летают по краю, флиртуя у самой кромки солнца. Интенсивно… не уставая, танцуют бачату поближе к раю… Листьями к небу взлетая… Страстью друг друга переполняя, вместе с закатом очередной раз исчезают. Чувства на полоски разрезая, склеивают и с рассветом обновленными вновь свой танец начинают. Крылья их бессмертны… всегда отрастают. Они из другого теста: не муж, не жена, не жених, не невеста… Просто любят приправить жизнь свою острым соусом песто. А иначе не находят себе места.
* Не имеет отношения к почти одноименному сериалу. Я его даже не смотрела.