Опустилась. Задумалась осень.
Там в бору свой замедлила бег.
С большака жизнь свернула до просек —
Серебро на висках словно снег.
Тихо шаг, с бабьим летом сверяя,
Не торопится листья сорвать.
На краю уходящего рая
Собирает багряную рать.
Толчеёю спрессованных буден
Растекается жизнь по дворам,
И осколки разломанных судеб
Разбросало по разным углам.
Как сложить то, что было распято?
Из осколков как чашу сложить?
Чтобы не было трещин — лишь свято?
Как нам с болью потом этой жить?
С кем вы милые сердцу пороги? -
Застилает туманом глаза…
Колокольные звоны в дороге? -
То на паперть упала слеза.
Copyright: Борис Воловик, 2018
Свидетельство о публикации 118082500250