А ты возвратишься. В одну из дождливых ночей.
И будешь стоять, как щенок, на пороге квартиры.
И взглядом просить, мол: пусти, приласкай, обогрей…
И чтоб не пустить, у нее не найдется причины.
Ты сделаешь вывод: она изменилась чуть-чуть:
Другая прическа, но так же мила и красива.
И даже захочется тут же себя обмануть,
Чтоб стать ненадолго бессовестно самым счастливым.
Ты будешь надеться/ верить, что чувства живут,
Что время не стерло ее драгоценную память.
Что можно опять проложить к ее сердцу маршрут.
А что не сложилось, стереть, и по новой исправить.
Она точно знает, чем кончится ваш разговор —
Всепоглощающей страстью под струями душа.
Ты станешь нести, как когда-то, лирический вздор,
Который она не захочет ни слышать, ни слушать.
И ты удивишься, что вышло не так, как хотел,
И станешь зачем-то искать на вопросы ответы.
Сквозь годы ты к ней будто птица, на крыльях летел.
Но рухнул на землю осколком летящей кометы.
А что же ты, собственно, хочешь спустя столько лет,
Когда между вами не пропасть, а черные дыры?
Той глупой влюбленной девчонки давно уже нет,
Есть та, что идет прямо к цели, стирая пунктиры.
В ней — сильная женщина, воин, идущий на смерть,
Нет страха ни капли, ни ран и ни ноющей боли.
А только ничем не рушимая сила и твердь.
И ты, мальчик мой, к сожаленью, такой не достоин.
Собрав свою волю в кулак, ты, прощаясь, уйдешь,
Но ветер осенний пожар все равно не остудит.
Ты многое вспомнишь, и многое сразу поймешь.
Лишь только одно не поймешь: что она еще любит…

Светлана Чеколаева, 2018