Боже, что я делаю не так?!
Всё будто мимо и напрасно.
В надежде жду какой-то знак,
Ну, а какой, увы, не ясно.
Заблудший агнец в пустоте
Слепых, измученных желаний.
Так и теряюсь в частоте
Своих душевных колебаний.
Прости, я верой не силён,
Чтобы в Тебе не усомниться,
И не готов стать на поклон,
За душу грешную молиться.
Но всё ж, без пафосных речей,
За сердцем что-то ощущаю.
Горю среди других свечей,
Но не пойму, что освещаю.
Нам этой жизни не понять.
Где скрываются ответы?
Остаётся лишь принять
Её различные сюжеты.
Но кто для нас их написал?
Кто назначал на эту роль?
Распределив потенциал —
Кому любовь, а кому боль.
Кому погоны генерала,
Кому приказы от него.
Одним много, другим мало,
Третьим, вовсе ничего.
Но так и пишется рассказ,
Жизнь мелькает строчкой.
Чем он закончится для нас?
Многоточием иль точкой?
(13.05.18)