Это просто минуты покоя.
Это только всего тишина.
Или это доверье такое,
Что защита уже не нужна.
Это — берег и свет из окошка,
Это — вечер и дверь на засов,
Это — дружба и кресел, и кошки,
И ленивых, отсталых часов.
И цветы на столе… А под ними —
Совещанье участливых книг:
Потому ли, что кто-то любимый
К изголовью устало приник?
Потому ли и кроткие свечи
Излучают живое тепло
И на крыше воркующий вечер
Прикорнул и укрылся крылом?
Это где-то бывает и будет —
Не у нас, у других, все равно:
Пусть во тьме
неприкаянным людям
Улыбается чье-то окно.