В деревянном бабулином доме
глухо стены трещат по ночам,
словно тянутся в сладкой истоме
к выплывающим из ночи снам.
В белом тюле на маленьких окнах
свет запутался яркой луны
и, распавшись на сотни волокон,
серебром ткёт ковёр тишины.

Когда б мы понимали в этой жизни…
Нам Яша так играл, что зарыдали
не только люди, — кресла в этом зале…
Мы все, наш мир, другими стали.

Нам Яша насмерть мозг смычком распИлил,
разрезав душу пополам до сердца,
паря над залом и над бедным миром…
Хотя, он сбоку, — весь как мы, — сыночек Герца.

Откуда сила в пальчиках у Яши,
чтобы на скрипачке выделывать такое?
Мечты и радости, все боли наши
он рисовал нам честно, как живое.
… показать весь текст …

— У миня, Сашка, другой раз такое хотенье прасыпаеца картину
нарисовать… Красивую.
Вот тока никак не придумаю, — чево рисовать.
— На чём и чем рисовать-то будешь?
— На этом… на холсте ! Как всё художники! Харошими красками!..
— А у тебя они есть?
— Так ты ж привизёшь-купишь!..
Тута не ето главно. Главно , — чё рисовать-то?!
— Ты ж «художник», дрён-батон! Ты и придумывай!
— Дак веть это ж не дверь чинить али там шкап какой! Рисовать,
- это те, Сашка, не дрова колоть!
С бабой и то разобрац…
… показать весь текст …