Что может быть хуже недосказанности и безразличия. Слова. Вернее, отсутствие слов, пусть иногда и выходящих за рамки приличия. А ты прижимаешься губами к холодным стёклам, рисуешь пальцем сердечки, на улице оловянные солдатики, замёрзшие человечки и Копенгаген/ девочка/ спички. А где-то чёрно — белые сказки, а тут так себе. Дефицит ласки, мало — мало слов, таких, знаешь, мягких, как бархат. Моя соседка играет на арфе, и льёт слёзы на струны. Пустота от меня до Луны. А ты хотела слова без пауз. Мои стихи без клякс. Как наизусть Фауст. И чтоб запутаться в радуге и карамели. Пальцами рук, краями рукавов, ресницами. Стучалась печаль белыми птицами. Мне в сердце. А ты сгорала от собственной нежности, думала про всякие там странности, немного грустила от недосказанности, и засыпала тихо. Видела сны…