Художник
Безумный день приблизился к закату,
Легли на холст последние штрихи
И удаляясь в сумерки куда-то,
Читал художник белые стихи…
Ему давно девицы строят глазки,
Застыв в улыбке, сидя за холстом,
Но для него они — простые краски,
Всего лишь краски, каждая с лицом!
И вновь ушел и слезы не заметил,
Листву срывая, глядя в темноту…
Я понимаю, лишь при ярком свете,
Такие видят боль и красоту!
Он много раз писал работы с юных
Венер, Патриций, Граций и Джоконд,
Но о любви ни капельки не думал,
Они о ней, всегда! Наоборот.
Он любит лоск в своем холодном доме,
Давно без чувств увяла доброта…
Была бы здесь принцесса при короне,
Но пишет он пантеру без хвоста!
Но правда бредит в слух на этом свете,
Забилось сердце, будет ей экстрим!
Свершилось чудо, он её заметил…
Но вдруг сказал — мадам, смените грим!