шеренги толстых умных пыльных книг
тома стоят прижатые друг к другу…
безвременье спрессованное в миг
под клёкот журавлей летящих к югу…
на крик сорваться хочет тишина
крушить всю ночь ушные перепонки —
устала всё в себе держать она
порвалась и совсем не там где тонко…
а в окна смотрит осень сквозь стекло
сидит на проводах озябшей галкой…
давай… входи… здесь сухо и тепло —
ничейных женщин бескорыстно жалко…