день сегодня с явным привкусом кощунства.
мыслей рой, но ни одной, чтоб зацепиться.
я пишу тебе в стихах не в дань искусству —
тренировкой — чтоб забыть иль позабыться.
что глагол с глаголом, мне сейчас не важно.
и баналить не боюсь. кострищем рыжим
день сгорает без остатка и без сажи.
жаль у нас с тобой, вот так, сгореть не вышло.
за строкой строка прокладывает русло,
машут веслами страстей моих галеры.
я пишу тебе в стихах в угоду чувству,
так далекому, увы, от чувства меры.
небо бычится, мигает, ветер рвется.
занавески, как матёрые блудницы,
завлекая танцем, лижут гладь оконца…
констатирую — не время, чтоб молиться
и пишу тебе в стихах не ради смысла,
и ответа не хочу — он мне не нужен.
я как-будто бы бросаю с коромысла
ведра чувств на белый лист бумажной стужи.
выражает /август/ейший месяц года
мне свою весьма весомую не милость —
что осталось за февральским поворотом,
вопреки вдруг догнало и навалилось.
и щербатые ступеньки в поднебесье
уплывают под плодово-сладкий шёпот.
я пою тебе стихи безнотной песней,
и бегу в сентябрь, стараясь громче топать.