Живём в потоке суетности бренной,
Не видим красоты, что рядом бродит,
Сердечным неподвластные веленьям,
Довольны и устроены мы вроде.
Бываем откровенными не часто…
Но осени финал — он откровенен.
«Пропитанный и бедами, и счастьем»,
Ноябрьский ливень странствует по венам.
И каплями вины и сожаленья
На лист упав, пробьётся горькой строчкой
О летней беззаботности и лени,
О радости, осмысленной неточно.
Ещё чуть-чуть, и дождь, устав от бега,
Совсем забудет осени забавы.
Притормозит, остынет, станет снегом —
И ночью стылой белый след оставит
На площади, на крыше, на калине,
На юной, первый раз зацветшей сливе…
И вспомнится: зима бывает длинной,
Холодной и бездушно-молчаливой.
Но как-то, спохватившись, одичает,
Завьюжит — и метелицей-подранком,
Прибившись к молодым моим печалям,
«Тихонько в дверь толкнётся спозаранку»…