Как мало тех, кто говорит
О чем болит душа.
Как мало тех, кто в корень зрит,
а не спешит трещать…
Как мало тех, кто по-мужски
Не прячет в тень лица,
Не делит душу на куски —
Своим и подлецам.

Быть может, я присяду? Помолчим?
Посмотрим, не спеша, в глаза друг другу?
И в них прочтем, что прекратилась вьюга, —
И в сердце и за стЕнами в ночи.
И отодвинем на двери засов.
А от порога вдаль бежит дорога,
И только в ней благословенье Бога,
И, к одиночеству идущая любовь.

(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)

Проходит все и заживают раны,
Но остаются шрамы на душе.
И время лечит, как это ни странно,
А может, просто растворяет в суете.

И с каждым годом больше желтых листьев
На дереве судьбы в моем саду,
Все больше горечи и меньше смысла,
И больше поздних осеней в году.

(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)