Опять безвременье с пельменями…
И не хватает превозмочь…
Мне тоже, знаете, по темени…
И утром снова та же ночь…

Вот, Вы весёлый, хоть насупленный,
А у меня гримаса в ноль…
Пивко холодное уж куплено,
Не лезет в глотку, хоть ты вой…

А лезут, лезут мысли глупые,
Всё отметая на пути,
Вся оборона уж протуплена…
Вся? Всё? Иль всё ж почти?

Пера заместо — боль души возьму,
Из слов покруче затворю я тесто,
Творенья муками его запорошу, —
И в тёплое, к душе поближе, место.

Затем чуть взбрызгну всё скупой слезой,
Подмаслю строчки образной вуалью.
Садитесь ближе, рядышком со мной.
МыслЯ попёрла… И конец молчанью!

Вконец охрипшая кукушка
Копается в моей судьбе.
«Ку… ку…» — скрипит она натужно,
И опись держит при себе.

Страдаю… Жизни пыл мой гаснет —
Кукушка взяток не берёт.
Лишь за строку, что не напрасна,
Мне скупо платит в свой черёд.

Она записывает в кредит
Жестокосердные слова.
«Ку…» — скажет и противно медлит…
Роптать? Сюрвейер ведь права…
… показать весь текст …