На границе усталого детства, где жар-птицы сбиваются в стаю,
Сумасбродная девочка-осень неразборчиво пишет роман.
По бумаге вальсируют строки, с волшебством осторожно срастаясь,
В суете нарывавшую нежность раздавая почти задарма…
А сентябрь, как случайный прохожий в неприметном пальтишке со шлицей,
Быстрым шагом идет через площадь, у парадной на миг замерев,
Чтоб остались на мокром пороге золотые подкидыши-листья…
Светлым шепотом молится дождик… Дегустируют два сомелье
Скороспелые теплые капли, подставляя настырные горсти…
И пускай мы немного взрослее, чем хотелось бы нам, и пускай
На границе усталого детства мы всего лишь случайные гости…
Видишь, первые белые нити невзначай поползли от виска…
Это вовсе не страшно, поверь мне, это даже нисколько не грустно…
Да, капризная линия жизни чуть сильнее ладонь надсекла…
На границе усталого детства нас с тобой обнимает до хруста
Опрометчиво теплая осень, набросавшая несколько глав…