Ты живешь в плюшевой комнате,
в новогодней вате,
прижимая мокрыми лапками к животу подушку.
Твое тело — розовое,
как на кукле помятый бантик.
Но такая жизнь вызывает ресентимент к игрушкам.
Иногда ты чувствуешь органами ургентный импульс
стать сектантом, сойти с ума, уронить фен в ванну,
стать в пространстве вещью,
стать в желудке города химусом
или просто трахаться сутки, упоровшись дрянью.
Я тебя фраппирую, ты не личность, ты реификация,
ты фертильный микроб,
пожирающий собственный разум,
оставляющий после себя на ковре популяцию
переломанных желтых кукол с развороченным тазом.
Тебе раньше казалось, что ты танцуешь на цыпочках,
а теперь ты знаешь, это ранняя форма хореи.
Твое тело — розовое.
Это гадко и хочется выпачкать,
или сдать в аренду бесполезным настенным трофеем.
Ты вынашиваешь смысл жить в подсознании тающем,
ты читаешь мои записки, уставая мертвецки,
но я библиотаф.
И в какой-то момент ты решаешься,
ты идешь за мной в кроличью нору
из окна своей детской.