она рисует белого льва и сирень на дверце,
ладони ее подобны ливням, слова сетям,
а он человек с отвесной осенью в сердце,
и в каждом его зрачке молодой сентябрь,
он смотрит в неё как в воду и входит в неё как в воду,
она вдыхает его как воздух, и он обращается в воздух,
и руки их прозревают, и реки пересыхают, и тают льды,
и сон их белые оберегают львы…

спрашиваю: ты дух?- отвечает: дождь,
спрашиваю: ты дождь? — отвечает: камень, —
в белом саду, обещает, меня найдешь
у голубятни синей за облаками,
видишь, с семи холмов над равниной свет,
там и сойдемся мы на последней тризне…
что остается от жизни? — ответа нет,
что остается от смерти? — спроси у жизни…

Когда-нибудь мы выйдем на другой,
чужой и незнакомой остановке
и поплывём над пылью и травой,
внезапной удивлённые сноровке.

И станет ночь, где звёздам нет числа,
и поведут нас по небесной бровке
проводники без тени и чела
и ангелы в глухой экипировке.

И мы войдём в необозримый зал,
как будто внутрь гигантского кристалла,
смотри — ты скажешь — всё, чем ты не стал,
смотри — отвечу — всё, чем ты мне стала.
… показать весь текст …