Строки, как чешуйки, как росинки…
выпали уже из той поры,
где на парте яркие картинки,
где горят по-доброму костры,
Мальчик из восьмого класса
возле
школы ждет, сжимая в кулаке,
где-то вновь украденные розы,
снова разодетый налегке,
шли к реке, где тихо и безлюдно
просто почитать, поговорить,
было и спокойно, и уютно
и хотело триста раз прожить
эти дни -летящие, земные,
где асфальтом пахло и новьем,
восьмиклассник от души, впервые
целовал мне руки под дождем.
Ольга Тиманова