У дам в былое время на балу,
Чуть что не так подкашивались ноги,
Красиво распласталась на полу,
Супруг, и друг, и прочие в тревоге.
Заботливо относят на диван,
И трут виски, и машут веерами…
Гремит артиллерийский ураган,
Комбат убит, а каждый третий ранен.
Сестре бы в пору в обморок упасть
И хоть на миг, да ускользнуть от ада.
Но фронтовая Золушка опять
Ползёт туда, где «правят бал» снаряды,
Где щедро льётся кровь, а не вино,
Где ей навек остаться суждено…