С годами душа совсем зачерствела,
и вряд ли правду доверит подушке.
Её придушили. Нет, не Отелло,
а тот другой, что держал на мушке,
и обещал ей любовь до гроба,
внушал, что она — его королева.
Любовь оказалась не высшей пробы,
король по дороге свернул налево.
Казалось бы, финиш, а может начало?
У каждого дом и семья, как будто.
Но почему-то им этого мало,
и там, где сердце — так бесприютно.
И так бесполезно искать ответы,
пытаясь оттаять в самообмане.
Она — витает по-прежнему где-то,
он — проживает судьбу на диване.
Так и живут себе, горя не зная,
она с надеждой — забыть однажды
о том, что была его милой заей…
а он — пуская кораблик бумажный.
Теперь у двоих в руке по синице,
и по кусочку невидимой боли.
И только в альбоме любовь хранится —
в том, что заброшен на антресоли.