Снег застилает следы и тропинки, к вечеру сделав зигзаг,
мёртвому дню на колючей перинке — снег заметает глаза…
Скрипнут — полозья? Колёса? Каталка? Будто бы наспех крещён.
И вот он реально… — не больно, не жалко.
Завтра настанет — ещё!
Воздух синеет, чернеет, как в банке тёмен сливовый компот.
Люди везут детвору и их санки режут оранжевый лёд,
под фонарями, которым не хватит сил растопить бирюзу.
Я по-турецки сижу на кровати. Я никого не везу.
-
Мысли сдувает, как птичью ораву северным ветром,…