Вопрос:
— Что ты делаешь?
— Вообще или сейчас?
— Не имеет значения.
— Итак, что я делаю?
— Да.
— Просто ем, просто сплю, просто живу.
— Неужели действительно все так просто, как ты говоришь?
— Ну да, а что тут сложного?
— В конце концов, есть же какие-то проблемы, которые ты должен решать. Понимаешь о чем я?
— Да, понимаю, но я просто ем, просто сплю, просто живу. Зачем же из этого делать проблему?..

Разочарованный месяц, недавно бывший луной,
небрежно, невзначай диктует свой настрой.
То блистая звонко в угаре ночи,
то прячась юрко за проседью лесов,
заколдовать меня он, видно, хочет
до тучи в сердце, до вещих снов.
В том сне, на горизонте призрачной мечты,
навстречу мне идёшь, торопишься ты…
по краешку атласно-синего неба.
Твой шёлковый шарф в арпеджио арф
вплетается нежно дугой белоснежной.
Арфы воркуют Сердце тоскует.
Ну, а вдруг — ты не мой, мечты герой?..

80 тысяч лье вокруг себя.

… Вот и живем все это время, оглядываясь по сторонам, делая то, что нам не хочется, а то, что нужно другим…
Оправдываясь вопросом — «А что скажут другие?»
А потом, наступает момент, когда хочешь выйти из этого круга… когда хочешь… точнее понимаешь, что надо … блин… надо пожить и ради того, что хочется тебе…
И трудно, потому что вопросик то сидит в голове…
«А что скажут другие?»

Что ж ты смотришь опять, Высочество —
Одиночество, твою мать…
Проходи и не надо морщиться,
да, тебя не ждала я, присядь…
Непосильная доля- не хочется
Мне с тобой вечера коротать,
Одиночество, когда кончится
Наша дружба с тобой, как знать…
Про тебя столько песен сложено,
Про тебя знают все вокруг-
Одиночество, одиночество…
Мой единственный нынче друг…
Что ж, сбывается значит пророчество,
той цыганочки из купе:
… показать весь текст …

Бессонница…
Ночь до меня не долетела.
Забыла?..
Сном забытья и вовсе не укрыла.
Стыло.
И мысли мимо, мимо…

Случается ты к нему, а он к тебе запросто…

А небо, просыпаясь сладко,
даря улыбку той бледнеющей звезде,
когда мы только пробудились на заре,
нам преподносит щедрые подарки:
и новые желанья, новый день и новый смысл.
И новые загадки.
Воспользуйся же неба акварелью, —
раскрась, как пожелаешь, но умело.
А небо оценит — оно в тебя верит.

В ритме скерцо пело, танцевало сердце;
а разум фуги напевал, а то и менуэт.
Не складывался их дуэт.
Не в унисон, лишь диссонанс.
Такой вот маленький нюанс.

Не тереби — отвалится.

Умирает физическая оболочка человека… а душа она вечна…
Но иногда так хочется… просто обнять человека…

А хлеб вкуснее, если его отламывать, а не резать. Получается, что стальной нож влияет на кровь продукта… Вот такая песня…

Ты так захочешь возвратиться,
Увидеть блеск в глазах родных,
И слезы на моих ресницах
Ответят все за нас двоих.

Лучи вечернего костра
Оденут в счастье ненадолго…
Проговорим мы до утра,
Так, не поняв друг друга толком…

А может и не нужно слов-
тех лишних слов, что неуместны?
Покуда в нас живет любовь,
Все в жизни краткой интересно…
… показать весь текст …

Мы уходим… Не нами это решено, — так суждено…
Но светлых душ мерцание подсвечивает Вселенной путь, —
пусть будет она вдохновенной, пусть…

Просто, наверное, с тобой мы больно… Просто больно.

одна победа всего одна
да и за нас она предрешена
и что теперь, а просто жить
жить честно нам и нам тужить)

Всё гениальное просто, но только после того как гений над этим поработал.

Первый снег — зимы робкая проба пера, —
мастера вьюжно-морозного жанра.

Широта горизонта и глубина любви
лучше просматривается с вершины разлуки, с её высоты.
Увидеть можно иль её закат на мелководье,
или же она в зените, полноводна,
всегда чиста, что даже не увидеть её дна;
и не измерить — только верить.

Кладёшь на бумагу строчки,
Как мазки на картину.
Маленькие точки
Выделят перспективу.
Знакомая запятая
Обозначит ракурс,
Душою уже взлетая,
Цепляет, нужен ли раку ус?

Чистая мысль, простая,
С ивы струится печалью.
Шёпотом стих читая,
Кутаешь плечи шалью.
Шелест занавесок,
… показать весь текст …