Мята в зеленой прохладе немеет под лайма кислотную прелесть.
Мохито.
Связано.Сшито.
Уже не раскроит, лекало не сменит швея.
Каждый кусочек, морщинка, увы, не нарочно, но капает в душу намеками — зрелость.
Время.Проходит.Дыши н е с п е ш а.
Шагом, разбегом, набрав и не сбрасывай скорость,
Красный?
И что? Перекрасте.
Тонкою паутиной запястий.
Скрыто.В мохито.
Летишь, игнорируя правду осколков и пропасть,
Чтоб не попасть,
Чтоб остаться зашкаленным датчиком, грешно судьбе ухмыляясь.