Любовь не думает: она накрывает как волна, она как удар валит тебя с ног, как пожар сжигает тебя изнутри, настоящая любовь всех нас убивает без исключения, она рвет на куски, чтобы потом возродить к жизни, — вот что такое любовь, любовь это катастрофа.

Мы падаем.
Люблю тебя.
Делай что тебе хочется.
Папа.

(смс-сообщение, посланное с борта самолета в Центральной Африке в апреле 2005 года)

Вечер… Все тихо — только по подоконнику уже несколько дней подряд стучит не прекращающейся дождь. По телевизору как всегда «менты» так ловко справляющееся с бандами преступников… а за окном все тот же дождь, и кажется что все — как всегда… на телефоне высветилось сообщение, что-то про опасность наводнения… уже третье за сутки … а в душе тревога, которая больно уколола, когда по ногам хлынула холодная мутная вода, ставшая так неожиданно вырываться из щелей под входной дверью… а потом… потом крики соседей… лестница на чердак. темнота, холод, вода, страх… и запах смерти витающий в воздухе как клубы дыма…

Вечернее небо. Большой самолет.
Сегодня летим мы домой.
Каждого кто-то с трепетом ждет, —
Близкий и самый родной.
Смятый в кармане хранится билет,
Вдали виден свет полосы.
Ужин остывший стоит на столе,
Тикают тихо часы.
Дождь моросит и по стеклам все
бьет,
Зевс включил в небе свой кран.
Этот безмерный, ночной небосвод
Словно седой великан.
Аэродром будто смутный мираж,
… показать весь текст …