Ветер
Тряпкой чёрною закрыли клетку города большого.
Топот, скрежет, крики были, А теперь всё тихо, словно
отключили звук у жизни. Да и что за жизнь под тряпкой —
всё на ощупь и не видно кто ест бублики украдкой.
Тихо — тихо, сонный ветер бродит в замкнутом пространстве,
бродит в гуще грузных улиц, в их заплывшем постоянстве.
В арках старых важных зданий. Важных зданий и не очень.
Бродит среди слов бумажных, никому не нужных ночью.