Всё меньше звона в шорохах лесных.
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба — длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин —
красней и краше.
Иди, ногами грусть свою греби —