Грустная женщина вешает фотки
в личный профайл в одноклассники.ру.
Свой гражданин и чужак-иностранец
завтра придут познакомиться с ней:
зафотошопленный лаковый глянец
часто живого кокетства сильней.
Завтра друзей увеличится лента,
снова пойдут на поправку дела.
Завтра придет хлопкороб из Чимкента,
завтра придет бизнесмен из Орла,
минский банкир, ювелир из Одессы,
рижский художник, донецкий горняк…
Лишь бы по ходу бессмысленной пьесы
тускло светил хоть какой-то маяк.
… показать весь текст …

Давай просто забудем. Забудем о том, что нас соединяло какое то время. Подумаешь, когда-то были вместе. Ну и что, с кем не бывает дурацких ситуаций…

Щемящее чувство одиночества, которое всегда овладевает нами, когда человек, нам дорогой, предается мечте, в которой нам нет места…

И снова с утра запах кофе с молоком или мятного чая…
Знаешь, а я по тебе, еще так же скучаю…

Смысла нет искать крылья, когда уже научился держаться на краю пропасти.

Я отвыкну от тебя, слышишь? Я смогу от себя убежать! Ты же как-то без меня дышишь, и я научусь без тебя дышать.

Кем бы мы ни были — добрыми, отзывчивыми, справедливыми или последними суками, переступающими всех и вся во благо своей выгоды — мы все в один день садимся на пол, закрываем лицо руками и рыдаем. Каждый о своём.

Не вспоминайте то, что было дорого… То, что рвало ваше маленькое сердечко на миллионы частей. То, что по утрам заставляло вас улыбаться. То, ради чего вы ставили на звонок определенные мелодии. То, что заставляло плакать. Никогда не рвите душу воспоминаниями…

Все слова твои, словно лёд, тверды,
неулыбчив, сомкнут упрямый рот.
От моей мечты до твоей черты
не найти тропу, и тоска берёт.

И неведом путь от меня к тебе,
и пройти его я сумею ль, нет?
Так блуждает луч по чужой судьбе,
не узнав еще, что и сам он — свет.

Не поняв еще, что его тепло
может лёд топить, может боль унять.
Ты хранишь в душе эти зёрна — зло.
Прорастут они — на кого пенять?
… показать весь текст …

Я не люблю болеть любовью.
Болезнь не красит никого:
вдыхаю яд во вред здоровью,
не замечая ничего.

Живу в каком-то странном мире:
сама с собою говорю,
в любовью созданном кумире
я даже грех боготворю.

Пусть говорят: «Легко влюблённым:
поёт душа, крепчает дух», —
в моём сознаньи воспалённом
звучат слова: «любовь — недуг!»

Это случится когда-нибудь в жизни грешной,
в месяц не знаю какой и какого года.
Ты мне откроешь двери: «Входи, конечно»,
а за окном будет холодно, жуть- погода.

Ты пригласишь меня в кухню, предложишь чаю
или вина, если будет, конечно, в доме.
Я не скажу о том, что живу, скучая.
Снова мой взгляд в одиноком твоём утонет.

Что будет дальше? Сюжет всем давно известен:
пара минут молчанья и путь к кровати.
Будет легко и красиво, уютно вместе,
и телефон зазвонит, как всегда, некстати.
… показать весь текст …