У меня завелся тролль, страшный, толстый и большой,
Он внутри меня живет и покоя не дает.
Все ему не то, не так, троллит каждый он пустяк
Не так села, не так встала, что-то глупое сказала.
Недостаточно умна, неуклюжа и скучна,
На работу опоздала и носки не постирала.
С утра до ночи ворчит, морщит нос свой.
Паразит.
06.04.24

Сквозь ураганы, под раскаты грома, в вихре эмоций, чувств и бури слов несказанных ее душа боролась за то, чтоб сохранить свою любовь.
Ее душа была хрупка, как ваза хрустальная. Ранима и нежна.
И от небрежного прикосновенья даже в осколки рассыпалася она.
Чтобы собрать их в одно целое едва ли на это у нее хватило сил.
она как пазлы собирала их годами после того, кто в первый раз ее разбил.
Вот самый ранний из ее души осколок- из него смотрят страхом полные глаза. Наивный и беспомощный ребенок…
… показать весь текст …

Я закрою глаза, погружусь в тишину
и почувствую, как сердце бьется,
кровь качает по венам по телу всему,
погружаюсь в себя как в колодце.
С каждым вдохом и выдохом мысленный шторм
утихает, колеблясь упрямо
где-то там далеко, на поверхности волн.
А я здесь.
В глубине океана.
25.03.24

Когда в душе утихнут ураганы,
и после бури воцарится тишина,
тогда свободной птицею я стану,
в полете расправляя два крыла!
Я поднимусь над пропастью, над бездной
в паденьи с безнадежной высоты,
над мощным смерчем, над лавиной снежной,
что все сметает на своем пути!
Над раскаленной лавою вулкана,
из-под которой плавится земля…
Тогда бессильны станут ураганы,
в ПОКОЕ свою силу обретя!
ТН
14.05.23

В какой-нибудь счастливый понедельник я больше насовсем не закурю, проснувшись вместе с утренним рассветом внезапно осознаю, что живу…
Душа внутри, разбитая в осколки, с пожизненным диагнозом «Одна» почувствует вкус жизни тонко-тонко, смакуя каждое мгновение, до дна.
В какой-нибудь дождливый понедельник, когда еще весь город будет спать, идя по мокрому асфальту в отраженьях, почувствую, что вновь могу дышать!
20.06.23

Она больше не хочет кого-либо любить, и встреч в предвкушении ждать, и чувства во взгляде случайном ловить, и знак невербальный искать.
Сближение быстрое тел, а не душ, совсем ей не интересно: там все одинаково, все это чушь, а сближение душ — бестелесно.
А хочет она любимою быть тем, кто встреч с нетерпением ждет, тем, кто будет улыбку в ее взгляде ловить, тем, кто нежно ее бережет.
Он заботой окутает ее озябшую душу, от всех бед укрывая собой, и однажды в плечо ему носом уткнувшись, она скажет: останься со мной…
25.03.24

Человек воспринимает другого либо в проекции своего искаженного испорченного Эго, либо в своей изначальной сущности высшего «Я».
29.03.24

Жизнь -это поезд, и конечная станция- сокровенное желание сердца. Если оказалось так, что твое сердце разбивают, и не хочется жить, значит ты едешь не туда, и нужно вовремя выйти на ближайшей станции и сесть на тот поезд, который довезет тебя до нужного пункта назначения.
30.03.24

Как странно и в то же время предсказуемо, когда осторожно впускаешь в свою жизнь нового человека, со слабой надеждой, что у этой истории будет счастливый сценарий, а он оказывается точной копией прошлого. Складывается впечатление, что какой бы человек не приходил в твою жизнь, у него для тебя только эта, одна и та же, на всех, заученная роль. И к твоему сценарию жизни она не подходит. А потом ты закрываешь свою дверь для всех остальных…

Я убегала от любви, как она оказалась у меня внутри?

Свет даже от небольшого огня свечи способен рассеять большую тьму, и не существует такой тьмы, которая могла бы поглотить свет.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

Чистый лист
Сегодня я с рассветом пробудилась
И вот- моя душа, как чистый лист,
А рядом ворох весь в черных чернилах
Исписанных чужой рукой страниц

На них написано, какая я плохая,
Никто, ничтожество, не стою ничего,
Что быть любимой не имею права,
А слов поддержки нет… ни одного…

Я Богу эту книгу показала,
А Он спросил: кто это написал?
Ни у кого нет никакого права
… показать весь текст …

Я уходила беззвучно в пустыню души, мой райский сад от нападок твоих засох. Знаешь, без правды не существует лжи, только у лжи нет чувств, а у правды — слов.
Знаешь, а я поверила, правда, что навсегда: что буду с тобой просыпаться я каждое утро, а ты будешь кофе заваривать мне, ворча, и сделаешь вид, что не мне (как будто).
Так ты все время и делал, что делал вид: мне говорил ты одно, а в делах другое. Чувства свои скрывая на дне обид, только вот оказалось, что дно- двойное.
Как оказалось, нет чувств у твоей любви… А у меня оказалось их- целое море, и как в странном танце кружились мы, как могли… и вдруг я одна, а ведь вот только нас было двое…
И вот под ногами моими уже нет земли, я в пропасть лечу — как я здесь очутилась? Ведь ты только что держал руки мои в своих — а может мне все это приснилось?
Лицо свысока, абсолютно чужое, и взгляд словно видишь меня в первый раз… Вот и открылось твое дно двойное, раз не было чувств- значит не было нас