Не пускал мысли из бессознательного в сознательное. Тратил массу энергии.

Занимая у будущего, не хотелось бы расплачиваться памятью о прошлом.

Кажется, что ничего не меняется.
На самом деле, меняется все.
И все живут уже в новой реальности, не замечая этого

Мир без тебя остался просто жив,
не светел, не наполнен ожиданьем,
не ждёт надежды, правды или лжи,
не согревается в ночи твоим дыханьем.
В ладонях холод, каплями с руки
стекают на пол сонные виденья.
Едва дыша, в объятиях тоски
жизнь кровоточит счастья блеклой тенью…

Мир упрощается с возрастом.

Мир не заметно сходил с ума, а никто и не заметил.

Чем старше становишься, тем меньше соглашаешься с миром. Ну, а он просто ничего в тебе не понимает.

Хождение в чёрном подчеркивало грустный взгляд на жизнь.

Путь обманутой надежды вряд ли путь добра, но и не путь зла.

Говорить правду у неё не получалось, хотя она очень старалась.

Выбирая тёмную сторону, получаешь много энергии в долг. И отдавать придётся с большими процентами.

Нежность тоже товар.
Продаётся нежно, покупается дорого

Понимающий критик понятие идеальное. В реальной жизни не существует, да и не нужен.

Не видел, не понимал.
Увидел, все равно не понял.

Мой город
Мосты качаются под ветром,
дома укутаны дождем,
пустынный город спящий мерно,
в котором мы вдвоем живем.
Идем по улицам бездонным,
где пятен темных фонари
касаются балконов сонно
до белой утренней зари.
На берегах реки забытой
тот город розовый стоит
и снами, как дождями, сытый
в потоке света тихо спит.

И этот год забыт и сложен
в такие тонкие слова,
которые не потревожат,
не будут брошены со зла
про год и век двойного смысла,
про чистоту и кровь на дне
у многих фраз. Так просто вышло
и вариантов нет во сне.
Разбиты стекла, дом чернеет,
и лестница скрипит опять,
и вечность быть не вечной смеет,
и снова верить, жить и ждать

Солнце.

Стража спустится по этажу
и пройдет по террасе закрытой,
там, где солнце лежит
на гранитном и пыльном полу.
Вглубь двора, за фонтан,
по забрызганным временем плитам,
где едва пробивается жизнь
сквозь сожженную солнцем листву.

Обойдет стороной эту тень —
там, в углу, где бойницы просели,
башня, стены, мосты
… показать весь текст …

1. Утро.
За окнами такая тишина
чуть каплями дождя разбита
на брызги солнечного сна
и радугой святой умыта.
А лето только сон зимы,
и снятся листьям их берёзы.
и будут снова до весны
метель и строгие морозы.

2. День.
Рассвет легко пробрался в двери,
за окнами застыл в ночи,
и сам в себя уже не верит,
… показать весь текст …

Родом из детства

Мой мир от белого был слеп,
как будто новый лист альбомный
шел за окном бессрочный снег,
его я помню.

Стыл почты синий козырёк,
фонарь выхватывал идущих,
а снег обрушивался, тёк —
был безусловным, вездесущим.

Был день и белые коньки
и двор метелями освистан.
… показать весь текст …

так идёшь за почтой бежишь летишь
до весны не можешь достать рукой
это в сердце ночь заползает мышь
колет свежеструганною строкой

облетает день мотыльками сна,
а вглядишься просто хохочет снег
ищешь рифму вот же она весна
с тонким сколом памяти на стене

метка от прошедших в бреду любвей
нечего трепаться о них теперь
яблоком с корицей горчит глинтвейн
обжигая губы целуй и пей
… показать весь текст …