Не отнять того, что есть в душе,
Мысль витает тихо, в неглиже,
В потаённых лабиринтах мозга.
Ждёт извне любого отголоска.

Выход не закрытый для неё.
Время созревания умно.
Пусть сперва оденется, причешется.
Лишь потом на воле словом тешится.

Не в службу, а в дружбу, прошу:
не старей моя осень.
Не надо мне больше добавлять морщин.
Итак зеркала обхожу стороною.
Забила в дорогу тяжёлый клин.
В бутик не захаживала я давно.
Боюсь выбирать для старости что-то.
А чувства мои текут очень смешно.
Как будто качает и кружит их кто-то.
А может и правда их кто-то кружит,
чтоб я не смогла связно мыслить.
А может такое: смотрю я кино,
а мысли летают. Гулять все вышли…

Нет желания смотреть новости.
Нет ничего ни нового, ни интересного.
Те же вопросы там, как вынуть из брюшной полости органы,
И развесить их на окна занавесками…

Лысый петух устало щурится, дикими курами выдраны перья,
яйца нести не желают больше, да и зачем, если их в омлет.
Может птицам в другом измерении будет позволено —
жить и дышать когда им захочется.
Может когда-то для них наступит рассвет…

Многие люди пишут о любви.
О пережитых щемящих, пронзительных чувствах,
выворачивающих наизнанку живот. Поразившими их до глубины души.
О тоске по прошлым событиям: по порхающим бабочкам в животе,
по экстазу в извилинах. Во всех извилинах.
Со слезами на глазах, с хлюпающим от соплей носом,
с комом в горле, с воспалёнными гландами от безысходности,
пишут и пишут о том, что утрачено, чего вернуть нельзя.
А хотелось бы…

А мне хочется написать о нелюбви.
Это чувство не слабее, а мощнее.
Нелюбовь…
… показать весь текст …

Накипь в чайнике растворяет кислота. Из головы ничем ни накипь, ни осадок не вывести. Мозг — копилка, которая не разбивается. Дурная копилка!

Правда — оружие. Иногда смертельное.

Снова холод пробрался в штаны,
С ним уют и комфорт исчез,
И не снятся мне больше сны,
Осень дивная — дни чудес!

Словно скинула с плеч мечты,
И напомнила возраст мой,
В сентябре не жду теплоты,
Лишь под пледом найду покой.

Снова птицы на юг улетают,
Показатели — «всё пройдёт»,
Серебро в волосах заплетают,
Эх, а речка вспять не течёт!

Штрихи — натянутые струны,
Пунктиры — молнии подобны,
Из многоточий дождь из грёз,
Все действия, увы, ничтожны,
Все пересуды не всерьёз.

За точкой никакой надежды,
Закрытый доступ к запятым,
Вокруг снующие невежды,
А это к новостям дурным.

Ссылаясь на патриотизм,
Про окончания не ведают,
Всё как всегда. Идиотизм
… показать весь текст …

Здравствуй, милый! Здравствуй и прощай!
Наконец тебя ни с кем не поделить.
Стал ты тенью в мыслях, но тоской щемящей
Образ жил во мне, и продолжает жить.
Как же так? — Я задаюсь вопросами. -
Столько лет не виделись с тобой.
Почему ты к сердцу прицепился?
Нет тебя, но где же мой покой?!
Лижет боль устало рану старую.
С ней придётся так и доживать?!
Так и хочется ногою топнуть,
Громко, просто выругаться блин…

Мир такой большой, цветной и яркий,
но и у него есть свои невидимые, тёмные,
зловещие углы с крючками. Как и у людей в психике.
У двуногих сапиенсов в пси-гротах висят на ржавых
крюках тайные мысли. Солёные, вяленые, с
экзотической приправой, как бастурма.
Для кого-то это деликатесы. А для кого-то ужасы.

Домчали сани, кони, свиньи,
Куда спешила я всегда?
Не прикоснуться к той щетине,
Исчезла в дымке борода.

Всё скрыл туман, ни зги не видно,
Теперь удел мой — доживать,
И лишь одно осталось дело:
Стихи для смеха сочинять.

О, это словоблудье, мякиной
И во рту, в мозгу,
Колосьев и стеблей остатки
Не сберегла. Не берегу…

В Пермском крае дождливый июль. И прохладный.
Почему-то время в дождливые дни тянется, как дохлая кляча.
Осы в этом году укусили меня два раза.
Никогда не кусали, а сейчас что с ними случилось?!
Ладно бы я была молодая, спелая, вкусная, мне бы было понятно.
Нашли кого кусать! Пенсионерку! Спятили совсем. Ничего у них святого нет!
Раньше их не убивала, а теперь я рассердилась на них.
Бью их чем под руку попадёт. Тапком, полотенцем, веником.
Но в душе мне их всё-равно жаль. Поэтому стараюсь промазывать.
Но ведь как больно жалят! Изуверы! Изверги!

Столько в жизни меня качало,
Каруселило, вьюжило, мяло,
Ну, а я всё кричала: — мало;
И желала начать всё с начала.

Карусели мои просели,
Ну и что, что в рёбрах седины,
Я уху буду есть из форели,
Ни одной не оставлю морщины!

Каруселить, не уставая!-
Лозунг всем я дарю такой,
Наша жизнь такая смешная,
Но не будет у нас другой.

Безутешность, безотрадность —
видеть в людях: тёмность, стадность,
незначительность, негодность,
серой массы однородность.

Слышать стоны, крики, ругань —
это боль, сплошные муки;
словно в мире незнакомом
заблудиться в буреломах.

Подводить итоги встречи:
лучше бы убить картечью,
или дробью, или вилкой,
или речью с матом пылким…

Раньше я удивлялась людскому поведению.
Как примерному, так и дурному.
Потому что было непонятно как у тех людей был устроен мозг.
Теперь не удивляюсь, а так хочется чтобы кто-то смог обрадовать.
Но никто уже не сможет. Наверно я стала динозавром.

Я привычно брожу по лезвию,
По ребру его тонкому, острому.
Упражнение требует трезвости,
И ни шагу назад — к прошлому.

Неожиданный, непредвиденный,
Несравнимый ни с чем мой путь,
Так мне выпало, выдано, видимо.
Не свернуть никуда, не свернуть.

Нет границы для испытания,
Неизвестно сколько бродить.
Выживание без указания,
Очень трудно, но хочется жить…

то ли гадость попала в вены,
но нельзя теперь быть откровенным,
то ли ядом посыпали на череп,
не понятные: ни люди, ни звери…

не ищу, не выбираю, силы больше нет,
лишь усталость нудно лижет мой хребет,
нет желаний, затупились все извилины,
есть одно — увидеть солнце без войны…

А небо в России бескрайнее, необъятное, недосягаемое для понимания многих. И это моё родное небо, которое даёт мне силы дышать, мечтать, жить. И звёзды, которые светят на небе, которые я могу видеть в своём уголке России — прекрасные, волшебные, загадочные. Чувства, эмоции переполняют моё сердце, когда я смотрю на небосвод. А весеннее небо играет гимн для рождения новых впечатлений. Люблю свою Родину. И никто не сможет очернить ни небо, ни звёзды, ни землю России. Праздник, когда ты можешь видеть небо, затаив дыхание. Мира всем.